Tidigare publicerad
i Dagens Nyheter 04.01.00
När Johannes Gutenberg runt 1450-talets mitt i Mainz
tryckte den berömda fyrtiotvåradiga Bibeln hade han uppfunnit
boktryckarkonsten.
Nej.
Det hade han inte alls. Men det hindrar inte att något viktigt
precis ägt rum.
Vårt behov av att sätta namn och ansikten på
viktiga historiska händelser kan verka barnsligt. Men i slutändan
handlar det om att kunna urskilja något alls av de förändringar
och genombrott som måste synliggöras för att vi alls ska kunna
överblicka historien. Alltså påstår vi att Alexander Graham
Bell uppfann telefonen, även om varje uppslagsbok kan berätta
att elektricitetsprofessorn Elisha Grey helt enkelt kom några
timmar försent till patentbyrån den där dagen i oktober 1876. Även
om man bara flyktigt läser av teknikhistorien slås man av det
fascinerande i att det tycks finnas trösklar i tiden där
genombrotten hopas, väntar på att få finnas. Inte sällan har
de nya ”uppfinningarna” redan existerat ett tag, i fantasin
och dikten som t ex telegrafen, vilken det ryktades om redan på
trettioåriga krigets dagar. Eller varför inte tänka på
datorterminalerna och disketterna ombord på rymdskeppet
Enterprise i TV-serien Star Trek, vars första säsong spelades in
1965-66. Vad
Gutenberg - och hans kolleger - gjorde var att koppla ihop.
Kunskapen om papper, trycksvärta och möjligheten att mångfaldiga
skrift hade skvätt för skvätt läckt till Europa via
Sidenvägen,
ofta med en liten tur över arabiskt område. Vad europeerna själva
bidrog med var sitt förenklade alfabet, som gjorde det lättare
att utveckla typografin, tryckandet av text med utbytbara typer
gjutna i metall. Med sin bakgrund som guldsmed var Gutenberg rätt
person för att bokstavligen sätta rätt bit på rätt plats.
Något liknande sker 1950, när ingenjören Douglas
Engelbart på väg till arbetet får en snilleblixt. Varför inte
koppla datorer - eller ”elektroniska minnen” - till TV-skärmar?
Och varför inte haka på ett pekdon och ett tangentbord? Själv
hade han arbetat med radar och tyckte inte det verkade omöjligt.
Det tog dock några decennier och många sköna skattedollar innan
prylen stod färdig - och få utpekar idag Engelbart som
persondatorns uppfinnare. Behöver man ett nylle till det
genombrottet brukar folk nämna Apples Steve Jobs. (Historien berättas
t ex av Peter Antman i TLM 2/99.)
Det finns uppenbara paralleller mellan de båda
genombrotten. Men går man litet mer på djupet kan man finna
andra samband, andra kopplingar mellan Tryckpressrevolutionen och
Nätet som kan tyckas mer förbryllande, men som kanske är av större
intresse för förståelsen av samspelet maskin-samhälle. Jag tänker
inte minst på vad som skedde under sjuttonhundratalets andra hälft.
Det märkliga är att så mycket av debatten, farhågorna och förhoppningarna
kring den digitala kommunikationen luktar just sjuttonhundratal.
Ty mot slutet av det århundradet står tryckkonsten inför
en ny tröskel. Den gamla bygelpressen har ännu inte tjänat ut,
men förfinats till bristningsgränsen för sin förmåga. Runt hörnet
väntar sådant som rotationspressen, ångtryckpressen eller ”snällpressen”.
Men tryckkonsten, alltså mångfaldigandet och spridandet av text,
ingår som en komponent i det samelsurium av tekniska, ekonomiska
och ideologiska förändringar som leder upp till franska
revolutionen.
Det hela skildras i litteratursociologen Robert
Darntons numera klassiska studie ”Boken i rännstenen” - hur
den franska revolutionens stolta skepp gungar fram på en störtflod
av snuskiga småtryck. Darnton excellerar i berättelser om det
stora, litterära trasproletariat som i l’ancien régime-
Frankrike slåss mot salongerna, mot censorerna och polisens mer
eller mindre diskreta försök att hindra nya idéer från att
spridas. Liksom hur dessa utfattiga litteratörer radikaliseras
och även perverteras: flera av dem var, i likhet med Daniel Defoe
på andra sidan kanalen, också själva spioner i polisens tjänst.
Det är via det tryckta ordet som den gamla staten
undermineras. Det är visserligen inte ens halva sanningen, men
tycks ha varit den uppfattning som makthavarna själva slöt sig
till. Man får också lägga till distributionen - diligensväsendet
fungerade alltmer likt senare tiders järnväg och förbjudna
franska skrifter trycktes med fördel i det liberala Holland. Det
är också vid denna tidpunkt som nästan alla de litterära
genrer vi idag tar för givna får sin igenkänneliga form.
Romanen, följetongen, debattboken, uppslagverket, dagspressen,
tidskriften och även reklamen alla växer de ut inom en ny typ av
offentlighet med helt nya egenskaper.
När ”Boken i rännstenen” skrevs var Internet ännu
inte en kulturell angelägenhet. Men när Darnton 1995 återvänder
till den kungliga censuren i sin ”Censorship in comparative
perspective” börjar något att låta bekant. Här jämför han
den sönderfallande monarkin Frankrikes censur med det lika
eroderande Östtysklands motsvarighet. Han ser uppenbara
paralleller. Men det finns också något i sjuttonhundratalets
franska försök att tämja den alltmer fritt framvällande floden
av trycksaker som kan leda tankarna till den skräck Nätet tills
helt nyligen förknippades med. Darnton listar tre typer av genrer
1700-talscensorerna var särskilt bekymrade för: Pornografin, som
enligt honom då hade en klart radikal tendens i det att den
”framställde makthavare i pinsamma situationer”. Självbiografiska
texter av tjuvar och mördare, som var en allt populärare genre.
Samt, inte minst förvånande: reseskildringar från USA, den
farliga, revolutionära republiken i väster. Det rör sig om tre
genrer: porr, våld, politisk extremism. Förmedlade till en växande
och okontrollerbar läsarskara i hela landet, för att inte säga
hela västvärlden, via ett nytt och billigt medium. Är det någon
som ser paralleller? Och
varför då jaga sådana likheter? Av två skäl. För det första
finns det i diskussionen kring den digitala kommmunikationen en
vimsig och ytlig historielöshet, som försöker vinna gehör för
den ena eller andra apokalyptiska visionen genom att hänvisa till
att detta är något radikalt nytt i mänsklighetens historia,
vars konsekvenser vi inte har en suck att förstå.
Fel.
Nätet och IT överhuvud ingår en historisk process,
med följder för demokrati, offentlighet och kultur. Vi har
dessutom varit här förr. Eller i varje fall nästgårds.
Det andra skälet handlar om just detta: att
sjuttonhundratalets liberala och revolutionära filosofer tycks ha
grunnat på Internet före oss. För några år sedan kunde man på
omslaget till TIME se George Washington med ett par moderna hörlurar
över öronen: bilden fångade en intressant tanke. Ty när den
amerikanske senatorn James Exon och andra nymoralister 1995
lyckades genomdriva en extrem censurlag för digital kommunikation
var det sjuttonhundratalsarvet som vaknade. Lagen, Communications
Decency Act (CDA), var fullkomligt absurd: den förbjöd, ”i
digital form”, avbildande eller beskrivning av ”Ord eller
handlingar förknippade med sexualitet eller avföring”. Det
blev, i princip, förbjudet att skriva ”kissa” i ett e-brev.
Men också att informera om AIDS.
Få förstod lagens konsekvenser. Förutom den grupp av
datatekniker, författare och bibliotekarier som genom
paraplyorganisationen CIEC stämde amerikanska staten för brott
mot konstitutionen. För att göra en lång historia kort vann man
i två separata domstolar i vad som utvecklades till ett klassiskt
tryckfrihetsmål. Försöket att censurera det nya mediet krockade
med en av sjuttonhundratalskonstitutionens allra viktigaste
principer. Resultatet: ett-noll till sjuttonhundratalet.
Ett annat intressant sammanflöde mellan då och nu
äger, på ett mer svårurskiljbart sätt, rum på närmare håll.
Nämligen här i Sverige. I flera år har det nu bråkats och
debatterats kring den svenska grundlagens eget
sjuttonhundratalssmycke - nämligen offentlighetsprincipen. Och
anledningen till att det hettar till är just den digitala
kommunikationens framväxt. Debatten
har till exempel handlat om möjligheten för kommuner att lägga
ut offentliga handlingar på sina hemsidor liksom om vilka
offentlighetsregler som över huvud bör gälla i digital form.
När beslutet om en ny tryckfrihetsförordning
fattades på den stormiga riksdagen 1766 var det som en nödlösning:
hattar och mössor käbblade om makten, sekretessen användes av
den för stunden härskande klicken som ett vapen mot de politiska
motståndarna, någon sorts spelregler var av nöden. Alltså
fattade man beslutet att sekretess var undantaget, offentlighet
regeln. Man förstod knappast de långsiktiga följderna; men det
var en tanke i upplysningens anda, öppenhet att föredra framför
skumrask. Det märkliga med grundtanken i denna tryckfrihetsförordning
är idéernas överlevnadsförmåga. 333 år senare är de
fortfarande svensk grundlag.
Men just i samband med den digitala hanteringen av
information skulle denna princip ifrågasättas. Inte öppet eller
ens avsiktligt, men tanken bakom 1973 års datalag och 1998 års
personuppgiftslag är att just tillgängligheten, den snabbare och
vidare spridningen, möjligheten till snabba och exakta sökningar
i en databas, kvalitativt förändrat situationen så att en helt
ny situation uppstått. I nuläget skall en svensk kommun ansöka
om tillstånd för att publicera handlingar där personuppgifter
(namn, yrke, politisk tillhörighet, inkomst) förekommer på nätet.
Man måste alltså begära lov av en särskild tillsynsmyndighet,
Datainspektionen, för att få tillämpa grundlagens bestämmelser
på digital information. Och telefonkatalogen får idag inte
publiceras på nätet utan /samtliga/ abonnenters samtycke.
Det är lätt att vara raljant och påpeka det paradoxala i
situationen. Samtidigt
finns det komplicerade frågor att ta ställning till. När
nazistterrorister använder ofentlighetsprincipen till att få ut
passfoton på tilltänkta offer ställs saker på sin spets. Hur försvaras
demokratiska landvinningar mot ren terror?
Men faktum kvarstår. En teknisk landvinning för oss
på sätt och vis tillbaka till sjuttonhundratalet, på så vis
att vi åter måste tänka dess tankar, på samma allvar som då.
Ingen tror att Internet kommer att leda till att konungar nackas.
Men den fråga man måste ställa sig är: om sjuttonhundratalets
upplysningstänkare tog stöd i sin tids teknik - var finns då
dagens upplysning?
Tekniken har vi.